El barrio es tranquilo, la cuadra cortada lo hace parecer aún más. No suenan micros, ni autos y alterar el camino de las cabras de la casa al trabajo repercute en el trato con los vecinos, se saluda a nuevos, se habla con caras que uno viene viendo hace años sin saludar. Una modificación mínima como el corte de la calle para repavimentar, altera las relaciones y cambia los recorridos de sociabilidad entre veredas. No somos nada al final. La calle entonces estaba desierta cuando se escucharon los gritos el mediodía del último día del 2010 y todos los vecinos salimos presurosos a ver el patético espectáculo en el medio de la calle cortada por repavimentación; el cafiso tiraba de los pelos de la mujer con las piernas sangrantes mientras con la mano izquierda apuntaba una piedra del tamaño de un pollo a su cara. La imagen quedó congelada en la miráda incrédula de los vecinos que iban saliendo de sus casas o asomaban por las ventanas. El cafiso tomó nota del público y se alejó hacia la esquina gritando a la mujer, ¡Te dije que fueras a buscar los lentes!, lo que supongo es una metáfora que usa fuera de la casa para decir otra cosa. Las mujeres del barrio fueron a socorrer a la mujer de piernas sangrantes que lloraba y gemía; los varones nos agrupamos automáticos midiendo la espalda del cafiso que ya se escondía en la casa de la esquina. No nos animamos a darle una paliza porque se sabe, el cafiso es cafiso, pegarle es asegurarse una reacción de mafioso. Torpemente llamamos a la policía exagerando el relato, la policía vino, tocó timbre, y se fue sin poder hacer mucho más. Ningún vecino se animó a dar la denuncia con nombre, y ahí terminó todo. La mujer se fugó a la casa de la madre según le dijo a las compañeras que salían a consolarla de la misma casa donde entró el cafiso. Los vecinos nos metimos a pensar en la cena de fin de año y se acabó el problema. A esa mujer la van a matar, o vive su muerte todos los días, el cafiso por mientras sigue viviendo en la casa de la esquina. No se puede hacer mucho, aunque sepamos que esa mujer de las piernas sangrantes atendía hace poco la estación de servicio, era flaca hermosa, y tenía una vida que ese hijodeputa le cagó. Va a estar muerta, o mal herida, o vive muerta hoy amenazada por ese matón de barrio que vende algo de droga y regentea unas putas. Es un mediocre, como todos los tipos que repiten el negocio del padre sin ninguna diferencia, su padre también fue un cafiso, y él posiblemente sea un hijo de puta en todo sentido. La van a matar todos lo sabemos, ojalá que no, pero si apareciese muerta a nadie le sorprendería después de la escena de fin de año. Qué inútil es saber algo de antemano cuando mucho no se puede hacer más que contarlo en la mesa o escribirlo por acá. Días depués creo que los vi entrando juntos a la casa como una pareja aparentemente apacible y de buen humor hablando en tono normal. Cafiso y mujer de piernas sangrantes, se veían calmos, me tranquilizó e indignó a la vez. Va a terminar muerta y quizás ella tampoco pueda hacer nada con saberlo.

F, nuestro compañero de trabajo que cuida los autos en la calle de la oficina, salió de la cárcel. Lo habían metido por una denuncia inventada y se comió unos meses. Está feliz por el sólo hecho de estar en la vereda, el precario e injusto trabajo de cuidar los autos de esta cuadra ahora le parece un lujo después de haber vivido unos meses en la penitenciaría mendocina. En Mendoza la superpoblación carcelaria pica en punta, sólo disputada por las cárceles de provincia de Buenos Aires. El apuro por meter delincuentes de poca monta sigue en alza, entonces meten hasta el límite de la física a tantos presos como entren en los imposibles calabozos. Los derechos humanos para los presos son una excentricidad, esto cualquiera lo sabe, pero que te cuente F en primera persona cómo se tuvo que parar de manos con los Pluma que lo querían tener de Gato, lo pone en situacións. Mi pregunta burguesa es tan inocente, ¿Te tuviste que agarrar a trompadas?. Me responde sin ufanarse, No…facas, lanzas, espadas, las escondíamos abajo del colchón y se pudrió todo en el ALA para que no hayan Gatos entre nosotros…sobre todo se arma después de las visitas. Yo repito mi miopía burguesa, Claro por la mercadería, Noooooo, por la merca y las pepas que le pasa la visita, quedan re locos y se pudre en la noche, facas, lanzas, de todo, pero nadie se hizo el Gato al final… Asiento con la cabeza como si supiera de qué habla. A la noche, tirado en la cama quejándome por el calor imagino cómo será dormir en ese agujero perdido de la Constitución, ese accidente del sistema. Al otro día me encuentro a F en la mañana y le pregunto si puede dormir, me dice que más o menos, que está saltón con cualquier ruido. Si no existe mínima posibilidad de resurgir desde un error ¿cómo pretendemos combatir la inseguridad seriamente? Es tan básico que me siento estúpido sólo al formular la pregunta. Me acuerdo que hace muchos años, como diez, teníamos un programa de radio en la FM de la UTN y nos llegaban a veces cartas de presos, hubo uno con el que hicimos más relación, alguna vez le llevamos al penal cosas que acercaron los oyentes a la radio,  no me dejaron darle una radio chiquita china que donó un oyente, una radio nueva con 4 pilas nuevas. No me dejaron dársela porque tenía casetera que sé yo; asi que me la llevé a mi casa y la dejé en una repisa donde todavía debe estar; una vez desesperado no me acuerdo por qué apuro eléctrico le saqué las 4 pilas buenas que tenía, casi lloro de la culpa pero lo hice igual. Ese preso, nos enteramos después, se terminó suicidando en la cárcel, o eso decían los diarios, él nos mandaba cartas de caligrafía excelente y exagerada donde nos contaba que lo iban a matar. Cuando me enteré del supuesto suicidio busqué la carta de nuevo y la leí, me pareció inútil que el pobre tipo buscara algo de ayuda en nosotros, éramos unos nadies en una nada de radio los lunes a la medianoche…supongo que toleraba nuestro programa rústico e improvisado debido a su grandísima soledad. Otro dato que uno conoce inútilmente, esa gente está muriendo todos los días, los martes a la noche después de la visita un poco más.

Mierda dios, no existís, pero si existieses ¿Qué te pasa? Murió Kirchner increíble, la mañana del Censo, fue recién eso; el humano medio vive su día de trabajo, calcula el miércoles feriado por el Censo entonces el lunes trabaja un poco, el martes hace algo y ya sale a la noche, pensando en que mañana es censo. Y acá estamos miércoles 27 de octubre recién despiertos con el teléfono insoportable a las diez de la mañana, para decirme con la voz de mi hermana Marita: Boludo, se murió Kirchner. Televisor, cartel rojo, me siento en la cama y a meterme en las pantallas a llorar información. Se murió Kirchner, recién. Lloro sin entender por qué, la censista subiendo por la escalera, las respuestas, 10 minutos, la censista no quiere tomar ni comer nada, yo tampoco. Llamaditas y mensajes histéricos. Se murió Kirchner, ahora qué hacemos; lo único que se me ocurre es estar lo más cerca posible y ya. El camino al micro, el viaje accidentado con el micro prendido fuego roto en Rufino, subir a otro con Farías; hacer 500 kilómetros parados, turnándonos el único asiento con el de adelante roto; media hora cada uno, yo me hacía un poco el boludo, calculaba 40 minutos, me dormía de a ratos, con el ruido la queja el calor el frío, el Censo, se murió Kirchner, de verdad se murió Kirchner, llorando en los sueños por la muerte imposible me despierto en el micro dándole el asiento a Farías, intento dormir parado (eso es imposible) pensando despierto en la muerte. Estación, nos choreamos La Nación, con Farías repasamos a Sarlo, Lanata, Morales Solá; todos dicen lo mismo mejor o peor; no dicen nada, lo obvio que Kirchner fue un líder, que ahora muerto, que ahora qué hacer, que ya fue el modelo, Respeto, Gobernabilidad, Moyano, Scioli, Poder, Cristina, Partido, Gente, Líder; me asombra un poco en Sarlo lo mismo que a Feinmann lo conmueve, ese reconocimiento al dolor de los compañeros…democracia, respeto, cambio (pienso también en una frase ingeniosa que le escuché a Sarlo para describir al kirchnerismo y ahora describe la sobreactuación de civismo de La Nación “eso es como los pecadores que hablan de dios”). Llegamos viajando en esa fiebre de 6 horas, caminamos urgente a la plaza hablando por teléfono; en la plaza se olían banderas, la valla de la cola gigante, los gritos, el ruido (la muerte de Kirchner fue recién digo) Nos vamos a comer algo, hablo por teléfono con Fran, yo pretendía que nos encontráramos en Congreso, no sé por qué yo quería llegar hasta Congreso y hablar ahí con Fran, para revisar el edificio y comprobar que ahí no estaba el velatorio. Fran me dijo que me quedara quieto, lo esperamos con Farías cuidando la cámara gigante Nikon del hermano que manejábamos como podíamos, Farías ve primero a Fran y me dice: mirá el Fran Erian, sí boludo es el Fran, ¡Fran! claro, eran compañeros de la facultad, ¿Ves? ¡Todos conectados por las cañerías de estar vivos! Farías se encuentra con Fran antes que yo, y a mí me va a enseñar quién es Fran…esssssste Farías. Bueno, ahí comiendo, con Fran y Farías ese wok de verduras con arroz y las fotos de Alfonsín del bar ambientado para el velorio del ex presidente anterior; y ahí estaba naturalmente He-man y Charly, juntos todos, qué puede pasar, quién habló (esto fue recién como si me parara de la mesa para ir al baño y escribir) y pagamos y los otros se quedan comiendo, y bajamos a la plaza; Fran va a laburar, quedamos para más tarde como si fuese lo más normal del mundo (con Fran estuvimos en el Bicentenario entonces es natural despedirnos en cualquier esquina de Mendoza o Buenos Aires y encontrarnos de nuevo en los lugares a los que no hace falta ni preguntar si vamos) Con Farías damos vueltas y leemos el Página y dice bien lo que nosotros miramos, lo dicen hermosamente. Los cínicos no entienden eso, de alegrarse por estar de acuerdo, los cínicos Caparrós y otros así congelados en los noventa o antes; esa moda de canchero que nos hizo mierda y nos atrasó años, el humor permanente del jetón publicista que se las sabe todas y nunca sufre, o sufre siempre bien controladamente sin perder el temple; parece que no les gusta encontrar a gente que dice lo mismo, están en el juego de ser diferentes siempre, por qué no ser obvio con toda esa gente en la calle sentidos por lo mismo; emocionados en la plaza cantando en contra de nadie (porque Cobos es nadie) tratando de ver cómo nos organizamos aunque sea torpemente pero con buena intención, como apoyamos ese algo que hace que Néstor se mate persiguiéndolo.

¡¡Fuerza a todos!! dice el Página y a mí me hace llorar con la cerveza en esa vereda con un japonés borracho y un abogado de pelos largos grises borrachos; y nosotros borrachos por la sensación de estar ahí flotando en la imposibilidad de la muerte de Kirchner y también por toda la cerveza; un fantasma hermoso en su ausencia; empezamos a comprobar con tristeza que era imposible haber tenido un presidente que produjo en nosotros lo que Kirchner. Esa imposibilidad de tener algo en que creer, algo sagrado a perseguir; Kirchner es un consuelo justo para un conjunto amplio de personas que estaban hartas de no poder creer en ningún movimiento que los superara.

Los estúpidos que hablan de Dividir un país, no entienden que hablar de política o dios está prohibido porque implica reconocerse en una decisión, opinar, decir cosas, salir del esquema normal, pensar, decidir, equivocarse, mirar a los otros, interesarse por ese algo más que vive cerca ahora, formar parte de “organizar el porvenir”. Pararse en un lugar en un tiempo, para decir que Uno Está Acá, por lo tanto si uno se reconoce, si Uno Está Acá, no puede dejar las decisiones importantes en la voluntad de los otros; pensarse igual a todos en sus obligaciones y diferente a cada uno en como ejerce sus derechos, si a eso los ingrávidos ascetas le dicen estar divididos, en buena hora, a dividirse para ver qué cosas uno elige; eso lo produjo Kirchner, como parte representativa de un movimiento que se empezó a reconocer en la calle los últimos años; un grupo grande de personas que no guardó las cacerolas para agitarlas de nuevo contra el hartazgo a la YEGUA, aceptando morbosamente divertidos el mensaje de las corporaciones; los que dicen un País Dividido creen en la posibilidad de una gestión abstracta y pura que nos vendía la Alianza a la que asesoraba el publicista Agulla mirando lo que decía el biempensamiento. Posiblemente estemos divididos para bien entre los ascetas cómodos que compran el Marketing de la Indignación y toda esa otra gente que no se quedó en las cacerolas, y siguió más allá del Que se vayan Todos para pensar sobre la Cuestión Política, sobre las formas de intervenir desde el Estado para mediar entre la pulsión rapaz del mercado y el bienestar de una sociedad…una división entre cancheros que nunca pierden y gente que se arriesga a equivocarse.

Suena ceremonioso y absurdo tener que pensar estas cosas, pero acaba de pasar, uno es propenso a la nostalgia supongo. A querer agarrar algo de eso que se escapa como una hoja seca empujada por el viento en una calle de noche…las cosas urgentes de lo real permiten la cursilería supongo, atraviesa los estereotipos. Gracias Néstor, de verdad; sobra el de verdad pero el cinismo de hoy lo exige, subrayar con de verdad, para saber que esto es en serio, por lo tanto el resto mentira. Gracias Néstor, por hacernos saber que tenemos que seguir nosotros; perdón la cursilería, la no barrera de la ironía, pero alguna vez hay que no saber ser gracioso y hablar derecho. Hay que saber que ante un hombre al que le dicen que si no para se muere, y no para, y no para a pesar de estar de vuelta, y no para cuando ya sabe que está históricamente hecho, recibido de trascendente; entonces ese hombre, equivocado o no, no puede ser reprochable, porque se juega la vida por esa razón; ese hombre es sagrado; y yo no puedo ante eso no dejar la gracia por un rato para intentar decir qué pasó, que está pasando con Kirchner ahora que se acaba de morir. Porque…¿Desde dónde se tiene que hablar? ¿Por qué hay que asumir un rol, quién paga estas líneas, por qué escribir como si tuviese algo que perder?

Ya es tarde del primer viernes después de la muerte de Néstor. Imagino la cara de los que festejaban; mutando de la satisfacción del festejo de comprar algo rico para celebrar una muerte, a la impresión de haber subestimado un espíritu de época. La cara de descubrir un movimiento a futuro en esa porción de la sociedad que atraviesa el relato para sentirse participando de la historia; la preocupación al irse dando cuenta del espíritu de una multitud que si quiere y es eficaz en ese deseo, puede intervenir para protegerse; superar nuestros impulsos autodestructivos, nuestro sabotaje chanta, para llegar a un porvenir mejor organizado, un país. Se murió Néstor, recién. Una rara avis, un amigo de la escuela primaria pícaro inteligente ambicioso y sensible; un tipo que vivía el credo Dylan “para vivir fuera de la ley, debés ser honesto”; un maleducado feísimo simpático obsesivo; un bizco gigante angelical, imposible de evaluar por otra cosa que no sea su espíritu, nadie cuerdo lo hubiese querido por su facha; un hombre-idea en la imposibilidad de su cuerpo que llenaba los sacos sábana del disfraz de abogado del interior hechoenguita; un jodido por incorrecto para tenerlo de adversario, un tipo difícil de ver viniendo, sorpresivo, hiriente por su rareza ¿Qué es este abogado que habla pésimo pero transmite mucho, en pareja firme con un minón cuadro político irresistible? ¿Qué provocación a los clichés era ese conjunto Kirchner en el 2003? Un revolucionario contemporáneo, un representante del peronismo de izquierda con credenciales de abogado administrador que entendía cómo intervenir en los estamentos burocráticos. Un revolucionario en las antípodas estéticas de Manu Chao o el subcomandante Marcos ¿acaso los patriotas modernos no son agentes de la burocracia? De qué otra manera nos imaginamos la revolución si no es con esa realidad burocrática que exige el manejo administrativo del poder, la habilidad para comprender las tácticas administrativas que la maquinaria a vencer exige para poder transformarla; digo, los revolucionarios hoy en tiempos de democracia son abogados, como antes los imáginabamos militarizados; es esta la mutación de lo revolucionario, cambios por dentro del sistema, a la luz de lo público; sin trasnochadas, fusiles, pasamontañas ni molotovs de botellas de Absolut Vodka compradas en freeshops.

Kirchner fue un transformador inadvertido, sofisticado de analizar para los encasillamientos de la prensa que Fontevechia y sus proyecciones psicotizantes de escueladeperiodismo autoproclaman como propiedad; esos clichés tan noventa: modelo, empresario, peronista, menemista, periodista, socialista, escritor, funcionario, kirchnerista, macrista, sushi, pingüinos, progres; el blablableo que después los de a pie repetimos por inercia cuando intentamos definir rápido algo caótico; la prensa cool de los noventa ¡que mal nos hizo!, esa publicidad encubierta de relato que le comprábamos baratísimo en la alienación del consumo del dólar; los tótems berreta que erigimos como voz de la gente, la incorrección definida por ellos mismos de transgresión que nos creía rebeldes cuando reíamos de vergüenza viendo como el notero canchero hacía el ridículo con el negro menemista. ¡Son todos unos negros de mierda -nos decían- chantas, corruptos, asquerosos, ignorantes, tontos! que dejamos que tomen el poder para hacer un trabajo que nosotros los ciudadanos no queremos terminar de hacer. Delegamos el Estado en esos sinvergüenzas para respirar tranquilos la ambición Miami, la ambición rebelde de la Rolling Stone; que se hagan cargo otros, estamos hartos de la inflación y las noticias, parece que si no tocamos nada, y dejamos que el Mercado fluya, todo tiende al equilibrio conteniéndonos con la abundancia de las baratijas que cambiamos por voluntad. Esos tiempos fueron mutando en la insostenibilidad de la crítica indignada de los biempensantes, que de tanto odiar fácil la opacidad de la política se autoproclamaron nuestras referencias morales con el poder del Marketing de la Indignación. Al que los argentinos iban adhiriendo cuando las baratijas se desgastaban al ritmo de los productos de consumo; que esa tele, y ese auto comprados con la indemnización de YPF no duró más que un mundial; y ya no había más indemnización, ni trabajo, ni salud, ni educación; y había que Hacer Algo, pero para salir de ese relato no alcanzaba con parecer honestos, había que ser honestos y eficaces y valientes…e incorrectos; por eso los candidatos de laboratorio iban a fracasar en lo que se necesitaba para superar ese encasillamiento; esa forma “transgresora” de rebelarse de la situación superficial; transgredir sólo en las denuncias de las picardías de la administración del Estado por sobre la cuestión ideológica.

En un momento nos hicieron creer que no se podía hablar más de izquierdas, derechas, ideología; era algo superado que hasta el periodismo progre repetía (si definimos por progre a CQC) Es cierto que la incapacidad de la izquierda argentina para funcionar políticamente daba razones para pensar que no era posible otro proyecto político que la gestión pulcra. La exigencia era ser ágil, fluido, canchero, liviano y honestísimo; esto autorizaba a los promotores del Marketing de la Indignación para decir las cosas más dramáticas del mundo, siempre que respetáramos la tanda; encontraron un nicho de mercado en el nihilismo argentino, y eso nos hizo mierda para poder creer en algo, erosionó nuestra estima y como acto reflejo nos autoproclamamos tipos geniales con mala suerte para sus gobernantes. No se podía hablar de izquierda ni derecha, ni setenta, ni militares; excepto en el sentido nostálgico de leer a Galeano con una mueca de La Noche de Los Lápices versión Billiken: donde unos héroes hace muchísimos años atrás se inmolaron por una causa hermosa que ya no existe. Esa pose la reprodujo la vanguardia que el rock nacional nos metió hasta el cansancio del biempensamiento y el Marketing de la Indignación. ¡Váyanse a la mierda con el rock! -salvando la sagrada y auténtica poesía del Indio Solari- Todo ese cinismo canchero nos hizo mierda como sujetos políticos; ellos son culpables por venderlo, nosotros por elegirlo. Hemos pasado los últimos años consumiendo la cultura de lo divertido provista por la maquinaria idiota de las tendencias ¿Cómo encajar eso con la desteriotipación que implicaba analizar a Kirchner? esa mezcla inclasificable necesitaba mirarse sin las categorías miopes que veníamos sosteniendo; un valiente del mundo real, un revolucionario contemporáneo en lo sórdido de las cosas. Nada de marketing lo siento, a veces la gente real es así de fea y común; el mismo Néstor se asumía como “un hombre común con una gran responsabilidad”; esa rareza muy poco atractiva (que alguien  por favor imagine esta escena frívola como un argumento: ser el encargado de imagen del primer Kirchner) fue su principal fortaleza para poder ser una idea antes que una persona; atravesar ese empaque para no sospechar que esa persona posee alguna ambición hedonista en el poder…algo impensado en la resaca de los noventa. Un hombre idea dispuesto a morir, ninguno de sus críticos es capaz de lo mismo.

Ojalá que no nos cansemos de estar de acuerdo, que el rechazo frívolo de saberse popular no nos aleje por estética. Que se inaugure una etapa en la conciencia histórica y espacial que tienen las tragedias. Hay una especie de acuerdo no efímero para sostener una base de tolerancia al desprecio por lo humano; algo como un nuevo estándar por proteger el porvenir; eventos históricos de los que sería difícil volver, más allá de las personas. Hay en el aire de este eterno primer mes después de la muerte de Néstor, una inquietud fundante (se reconoce la expresión de deseo en la intuición) que nos aseguraría que es necesario intervenir por la política, actuar sobre las decisiones, sobre lo común a todos. Es doloroso tener que asumir nuestras obligaciones como ciudadanos, más de sopetón como pasa con lo urgente de la muerte; tener que hacernos ciudadanos mayores, actuar responsablemente sobre la libertad que poseemos como derecho. Es doloroso pero también feliz…saber que al cansado cuerpo de Néstor Kirchner le encantaría tener 20, 30 años, o estar vivo un rato más siquiera; para poder defender lo común a todos en un proyecto que organice el porvenir. Gracias Néstor, de verdad.



(la Bestia, Oro y la Bella)

Las provincias, las pequeñas ciudades, los lobbies de las corporaciones, las chicas lindas tontas, las chicas feas lúcidas, los funcionarios rápidos inescrupulosos, los policías de civil que empujan a los estudiantes, los gobernadores un poco muy pragmáticos, tres tipos de traje contando plata riéndose en inglés sobre lo fácil que es hacer plata a veces. Siempre hemos pretendido algo de distinción real, o sea, los pueblitos hemos querido a menudo ser más que esto que somos, tener algún acceso de nobleza por caso. Es por ello que cada tanto, un año, ungimos a determinada fulana en reina de una fiesta. Así, en Mendoza, es fama la elección de la reina de la vendimia, como otras en otros pueblos. Recientemente los capitales mineros han instalado anualmente en San juan la elección de una mina erigida en reina de la minería. Su reino será el reino de las promociones estúpidas del departamento de relaciones públicas del lobbie minero, eso es todo.

San Juan viene desde hace un tiempo acomodándose a su nueva caja, como un nuevo rico su gobernador Gioja encuentra que la minería es una buena fuente de generación de guita fresca que le permite moverse como si a la provincia le sobrara. Está rara San Juan, la Barrick Gold la gran corporación minera es una sacralidad intocable, sólo decir La Barrick abre puertas, permite Ordenes De Compra, cierra razones…La Barrick es la palabra santa que provee a la sociedad sanjuanina de voluntad para marchar contra la Ley Bonasso que reduciría el poder de La Barrick y por lo tanto el bienestar de todos los sanjuaninos. Sin agotar las complejidades de lo sanjuanino (cada sociedad tiene las suyas) es inocultable la necesidad de esos capitales de lavar los minerales que le sacan a la cordillera y lavar su imagen de predadores. Ambos lavajes dejan residuos pesados: los restos del lavaje a los minerales contaminarán para siempre las napas del suelo a la vez que alteran el delicado equilibrio de los glaciares de altura; los restos del lavaje de imagen dejarían residuos también a purificar mediante guerras simbólicas como la de la bestia y la bella:

La bestia reina 2010 de la Fiesta Nacional del Sol es Macarena Guerrero, poco se sabe sobre ella y poco importa. Su majestad salió de recorrida por los pasillos de la Universidad Nacional de San juan (UNSJ) previa aprobación de las autoridades de la Universidad Pública Nacional, junto al funcionario de la cartera de turismo del gobierno provincial Eduardo Oro (el apellido sería real no una declaración de principios con respecto al quehacer minero) Todo esto para promocionar la convocatoria para la nueva reina de la Fiesta Nacional del Sol 2011. La bestia Macarena describía en su derrotero por los cursos de la universidad alguna de las exigencias para ser candidata a la corona de la minería: medir por lo menos uno sesenta y ocho, no tener hijos…esto colmó la paciencia de la bella profesora Estela Saint André que había regalado algunos minutos de su cátedra de Literatura hispano-americana en la Facultad de Filosofía de la UNSJ para tamaño anuncio de Oro y su majestad…gritó a los cielos sanjuaninos “¡también les van a pedir ser vírgenes!” y estalló su bronca frente a los requisitos para acceder a la nobleza corporativa de la minera de moda en San Juan. Su servidor no estuvo presente y tampoco ha podido hablar con algún testigo del hecho; de lo que recogen los diarios se puede inferir o adivinar que la bella Estela Saint André siguió su razonamiento preguntando a las alumnas testigo cuántas de ellas podrían cumplir los requisitos de medir por encima del metro sesenta y ocho y no tener hijos, ninguna dijo sí. El funcionario Oro argumentó frente a la bella Estela que importantes figuras como Susana Giménez y empresas varias apoyan a las reinas, la bella Estela no se apachuchó “falta que te apoye Tinelli también” e invitó a la comitiva de la bestia y a Oro a salir de su clase.

Con esta escena dicen los diarios de San juan que se armó un debate. No sería justo poner las opiniones de la bestia Macarena, sinceramente no hay opinión rebatible que salga de su boca pintada. Pero sí hay una editorial del Diario de Cuyo que representa algo de la cuestión minera, se intitula La impronta progresista (?)

“…Sin entrar en los detalles del ataque intempestivo de la docente de la cátedra de Literatura Hispanoamericana a Macarena Guerrero y a un funcionario provincial que la acompañaba, es de por si repudiable el comportamiento ético y de educación de quien profiere improperios a una visita, más en una casa de estudios superiores, por el simple hecho de no estar de acuerdo con los contenidos de la Fiesta del Sol y los requisitos exigidos a las candidatas a reina. El sentido común no existe en el razonamiento cuando se impone el autoritarismo retrógrado.

Peor aún, la profesora Estela Saint André ha reiterado y acrecentado sus ataques, ya en el terreno personal, contra sus visitantes generando a la vez voces corporativas solidarias de quienes ven en los claustros espacios doctrinarios confrontativos. De otra manera no se explica que las intenciones de la reina de convocar a las jóvenes estudiantes haya terminado con el irreflexivo giro de la profesora contra la minería y la principal explotación en San Juan, exacerbando el ambientalismo ideológico y político que pregona.

La visita de la reina no era a la dueña de la cátedra, sino a las alumnas, pero sirvió para observar la declinación de la enseñanza, que además de lo específico, debe pregonar conceptos que reflejen educación, respeto por las expresiones culturales, artísticas y populares y, en particular dar señales de la integración de la universidad en el desarrollo de los pueblos, como reclama la ciudadanía que la soporta financieramente. Saint André, con su actitud, ha dado una bofetada a las buenas intenciones del Rectorado al permitir estas visitas promocionales.

El problema es circunstancial y pueril -concurso de belleza-, que no debería llegar a debate. Lo preocupante es que una catedrática lo aproveche por la repercusión mediática para manifestar el fundamentalismo ideológico de sus resentimientos personales.“

Es muy difícil elegir la parte peor. Salteando los errores ortográficos, los conceptos de la editorial sin firma ponen en duda las facultades mentales de esta persona. Podría ser la carta magna de la Revolución de los Idiotas, y quien escribe su autoproclamado líder. Justo los idiotas que la corporación minera necesita para seguir lavando imagen para su verdadera Revolución Corporativa. No es poco grave lo que se dice en la pancarta de la Revolución de los Idiotas, aporta opacidad idiota para que sucedan cosas como las del último 24 de agosto cuando policías, civiles policías, una diputada nacional del Frente para la Victoria y autoridades de la universidad, impidieron y amenazaron a estudiantes que repartían una revista universitaria dentro de las instalaciones de la UNSJ en contra de la obra de Pascua Lama…todo confuso como la marcha en apoyo a la actividad minera de esta última semana contra la “ley Bonasso”…el caldo se espesa con la anécdota del concurso, la bella profesora y el rol del Estado en todo esto, que acompaña poniéndole un secretario oficial a la bestia Macarena a contar los requisitos de alcurnia para sentirse menos plebe.

En las dos posturas están las tensiones en las que se disputa lo público en la batalla simbólica que libra la Corporación Barrick: Idiotas útiles como la bestia Macarena y el funcionarito Oro, enfrentados a la bella profesora Estela Saint André como guardiana de lo justo.

• Más datos de la anécdota acá

La cosa es que, por azar, hay mendocinos por ahí decidiendo. O sea, la composición del Senado Nacional incluye, entre otros, a mendocinos. A estos no les gusta que un puto o una torta sea igual a ellos. A la senadora Laura Montero, al Vicepresidente Julio César Cleto Cobos, al Senador Adolfo Bermejo…no les gusta que los putos y las tortas puedan ser libres y educar un niño, tener derechos iguales a todos, casarse, ser ciudadanos, etcétera. Sí están de acuerdo con hacer un contratito (Proyecto de Unión Civil) así no más para no dejarlos en banda (vamos que no son del todo tontos, saben que el diez por ciento de la población es gay y aunque putos, votan) para marcar las diferencias entre ellos y los putos y las tortas. Y arriesgar a ver si con esto se quedan contentos, ese papel para que diga que son casi personas.

El acto reflejo de Montero, Bermejo, Cobos viene de su herencia religiosa. Gente profesional, que se ha formado en la estructura del pensamiento metódico, se substrae a los argumentos esotéricos a la hora de definir por lo diferente. Por las dudas obedecen al cura del barrio, al capellán del liceo militar, al amigo del Opus. Al cura le horroriza que Rubén se abrace a Darío. Corre un escalofrío por su espina dorsal cuando piensa en los brazos fuertes abrazados, una boca masculina besando otra boca masculina con cariño. El cura se retuerce en la silla, de los nervios y la envidia, si piensa en una pareja de mujeres independientes que deciden tener un hijo sin pensar en la autorización de un hombre, de ninguno. Al cura, sin saber bien por qué, le parece mal que esto suceda. No está seguro pero la intuición que confunde con fe le dice que esto es hambre para mañana, que se cae el dibujo de la familia tipo y no es poco cuando se vive de eso. Que no habrá manera de seguir con el mismo laburo, y qué hacer después de haber seguido toda una vida la vía divina si ahora tiende a acabarse…Lo ridículo del aporte del catolicismo en el debate es que gente que viola niños dice defender los derechos de los niños, gente que a veces acepta que se viole un niño dice estar preocupadísima porque los niños pueden tener distorsionada sus referencias.

Entonces los mendocinos damos la nota nuevamente. Me tortura esa idea: por qué últimamente los mendocinos, algunos, vienen teniendo un protagonismo exacerbado para decidir cuestiones sensibles a la opinión pública: derechos de las minorías, temas simbólicos de estado, desempates acalorados. Ahora el senador nacional Adolfo Bermejo no votó en la comisión de asuntos generales a favor del proyecto que le entregaba derechos a casarse a gente de un mismo sexo. Laura Montero, la senadora nacional, presentó un proyecto de Unión Civil completamente inconstitucional que las comunidades que defienden el proyecto de plenos derechos acusan de barbaridad: no sólo no reconoce los derechos sino entre otras barbaridades sugiere la opción de libre elección para los empleados administrativos que no quieran casar a los putos o las tortas. O sea dice, sí júntense pero no son personas de primera, son una especie de… some kind of…algo así como…Porque bueno, no hay nada que asuste más a un conservador de provincia como Montero, Bermejo, Cobos, que reconocer que los putos o las tortas tienen igualdad de derechos con ellos. No hay nada peor para un provinciano miope que ver dos Fabianes besándose en algún lugar. Poco importa luego la discusión, los conservadores mendocinos Montero, Bermejo, Cobos, votan con la panza del asco, el rechazo necio de los reaccionarios, y hacen chistes entre ellos sobre qué político también es puto, y se ríen un poco (no se ríen mucho en general porque el mendocino conserva no es alguien especialmente alegre) de lo que esconde en ese traje el político loca que tapa las plumas para parecerse a ellos, y le sale mal y se muere de vergüenza de la mirada del conserva menduco. Para un provinciano orgulloso como Montero, Bermejo, Cobos, es distinto ser distinto, no pueden pretenderse sujetos de pleno derecho los que elijen ser puto o torta. Si es así, si no queda otra, se puede ser puto o torta pero a escondidas, como se viene siendo en las provincias desde siempre, esconderse, meterse en el seminario y desquitarse con un niño carente de afecto a las apuradas en un retiro espiritual; o tener un matrimonio de fachada y a la madrugada escaparse después de mentirle a la Bruja y meterse en la cama de otro señor con culpa. Nada de casarse, nada de hijos, cómo se verían los niños de la mano de dos señores o de dos señoras ¿Cómo impedir, de aprobarse esta ley, que los putitos o las tortitas ya no se escondan de ninguna manera y que se muestren orgullosos de su condición enferma?

El puto o la torta de provincia es mejor que se esconda, o que salga a la luz ridiculizado. Loca total, loca al máximo. Así existen en la provincia de Mendoza de Montero, Bermejo, Cobos. Hay fiestas de la vendimia gay, donde los putos y las tortas se ridiculizan a sí mismos y se ríen de todos. Ser puto se acepta, con la condición de ser peluquero, bailarín, coreógrafo, modisto, cura. Se tolera, siempre que se aísle apropiadamente como gay. Nada de mezclarse. Nada de llevar los hijos a la escuela de la mano junto a la gente normal. Eso es un oprobio para el provinciano. Para todos los provincianos vivan donde vivan. Ese gesto de deprimirse en el taxi desde el aeropuerto por el país mersa en el que vivimos es ser provinciano. Pensar en qué van a decir de nosotros afuera, es provinciano. Avergonzarse por opinar, es provinciano. Quejarse y sólo quejarse, es provinciano. Tener miedo de los putos y las tortas, es provinciano. La derecha es provinciana. Macri lo es, también Gabriela Micheti es provinciana, cuando miente, cuando habla con Bergoglio y queda en convencer a Mauricio que no apruebe la unión civil homosexual. Los putos y las tortas escondidos por la vergüenza, es ser provinciano. Los políticos que son gays y votan en contra una ley que íntimamente desean, es muy provinciano. Un cura violando un monaguillo humilde, es provinciano también. Los animales que hablan en la tele con frases reaccionarias, son provincianos.

Bergoglio el embajador de dios en Argentina, dice que es necesaria una Guerra de Dios contra el Padre de la Mentira (el diablo) quien sería el promotor de esto. Bergoglio no detecta al demonio cuando entregó a otros curas a los militares en los setenta, pero sí ahora, tiene miedo el cardenal, miedo que sus empleados los curas se sientan tentados de dejar de vivir la ficción esotérica de lo religioso. Se va a quedar sin mano de obra si la cosa sigue en pie, ni familia, ni derechos sacramentales para casarse, ni putos en el seminario para sublimar sus pulsiones carnales.

Más allá del invierno que nos toca. De Montero, Bermejo, Cobos, asustados en su provincianismo de lo puto o torta que puede ser la gente…hay avances frente a los cuales no hay retroceso. Los brutos brutos que esgrimen los clichés insostenibles sobre la destrucción de la familia mascarán en silencio la bronca de tener que vivir en la misma sociedad que el beso de Rubenes y Mauros, Carolinas y Andreas. O sea, la tienen adentro.

En Clarin sale una nota sobre Cristina (Había una vez…) visitando un laboratorio de los empresarios Mellano que produjo el nacimiento del primer clon de cabra argentino, el cabro clonado fue bautizado Sueño. Cabras que tendrían mejor desempeño para un productor caprino, dicen que estas nuevas clonadas pesarán 35 kilos en 90 días y que tendría una carne con menos colesterol.

A Clarin se le escapa la tortuga mal. Podría haber titulado a doble espaciado en tipografía catastrofista: LA YEGUA CLONA ANIMALES PARA CLONARSE ELLA. Y agarrar el primer libro de filosofía contemporánea que edite Paidos para encontrar argumentos y contra argumentos sobre la clonación, el límite de lo humano, el Matrimonio Morganático entre la técnica y el sistema de de decisión, Mercado como Gran Relato supliendo el lugar de Dios, del Estado, de la Escuela, de las Instituciones, Ciencia como la metodología del No Límite, Ciencia alienante…y un larguísimo etcétera. Donde se nuclea toda la preocupación filosófica sobre el avance del cientificismo (un fetiche de la Ciencia según Supiot). Clarín no la ve, una pena para Magnetto al que se le vienen acabando las ideas.

La preocupación mayormente de extracto filosófico sobre la ficción científica supliendo roles en desmedro de los Grandes Relatos que definen al hombre, es legítima y urgente. Es un tema demasiado elaborado para un país tironeado con urgencias. Sin embargo, estas maniobras genéticas deberían revisarse con detalle. El caso Monsanto con su soja transgénica y su Round Up es un antecedente de peso para evaluar el riesgo de no tener una política de control eficiente en estos temas; complejos para el vivir diario y a la vez de gran impacto a futuro. Considerando la matriz económica del país y financiera al rendir los comodities alimenticios en exportaciones con justas retenciones remunerativas a la liquidez de un estado. No es para desconsiderar la atención a estas temáticas, si se entiende también que estas innovaciones del área de la biotecnología, son susceptibles de revisarse con sensibilidad para comprender que estas prácticas también  pueden ser la evolución de tradicionales formas de trabajar la naturaleza para su eficiencia: los injertos en las plantaciones es una tradición que nadie acusaría de tecnocatastrófica. Y si este fuese el caso, o la observacion sobre estas innovaciones estuviese correctamente dirigida, podría también ser la oportunidad de prácticas correctas que generan círculos virtuosos económicos. El control sobre esto impedirá que no se produzcan apropiaciones de patentes y por lo tanto posiciones extorsivas de control de las provisiones que pueden ser únicas si el avance es tan significativo como para no poder competir contra la “oferta genética”.

Este tema no es tapa, ni subtapa, ni figura en la agenda. Queda relegado a la página 41 de la sección SOCIEDAD de la versión impresa. No figura en la sección tecnología siquiera. La nota está acompañada de un recuadro donde relatan la ALFOMBRA PARA LA PRESIDENTA que se colocó para recorrer las instalaciones de las cabras. No sólo eso, la presidenta estuvo los días anteriores diciendo que habría que clonar a Messi (son tiempos mundiales) y ¡¡¡¡Clarín no recogió el guante!!!! Se me ocurren títulos a borbotones: EL PLAN OSCURO K PARA CLONAR MORENOS Y TOMAR LA PATAGONIA. CRISTINA ESTARIA EVALUANDO CLONARSE Y FESTEJAR EL TRICENTENARIO. COBOS ES UN CLON, EL VERDADERO ESTA SECUESTRADO POR EL KIRCHNERISMO (eso explicaría su letargo ausente)

Sí en cambio es noticia el casamiento entre personas del mismo sexo, la formación del niño en una familia homoparental nos preocupa y ahí asiste la filosofía porque la llaman. Si la preocupación es por la vida, por esos terceros afectados, supone quien suscribe, tendría que existir una preocupación similar por estos temas que también implican terceros. Aparentemente le molesta más al hombre común un niño de padres homosexuales que un niño clonado.

Clarin necesitas ayuda y todos necesitamos una política de tecnología eficiente, porque pasado el chubasco doméstico estas temáticas van a ocupar las tapas seguro.