En Clarin sale una nota sobre Cristina (Había una vez…) visitando un laboratorio de los empresarios Mellano que produjo el nacimiento del primer clon de cabra argentino, el cabro clonado fue bautizado Sueño. Cabras que tendrían mejor desempeño para un productor caprino, dicen que estas nuevas clonadas pesarán 35 kilos en 90 días y que tendría una carne con menos colesterol.

A Clarin se le escapa la tortuga mal. Podría haber titulado a doble espaciado en tipografía catastrofista: LA YEGUA CLONA ANIMALES PARA CLONARSE ELLA. Y agarrar el primer libro de filosofía contemporánea que edite Paidos para encontrar argumentos y contra argumentos sobre la clonación, el límite de lo humano, el Matrimonio Morganático entre la técnica y el sistema de de decisión, Mercado como Gran Relato supliendo el lugar de Dios, del Estado, de la Escuela, de las Instituciones, Ciencia como la metodología del No Límite, Ciencia alienante…y un larguísimo etcétera. Donde se nuclea toda la preocupación filosófica sobre el avance del cientificismo (un fetiche de la Ciencia según Supiot). Clarín no la ve, una pena para Magnetto al que se le vienen acabando las ideas.

La preocupación mayormente de extracto filosófico sobre la ficción científica supliendo roles en desmedro de los Grandes Relatos que definen al hombre, es legítima y urgente. Es un tema demasiado elaborado para un país tironeado con urgencias. Sin embargo, estas maniobras genéticas deberían revisarse con detalle. El caso Monsanto con su soja transgénica y su Round Up es un antecedente de peso para evaluar el riesgo de no tener una política de control eficiente en estos temas; complejos para el vivir diario y a la vez de gran impacto a futuro. Considerando la matriz económica del país y financiera al rendir los comodities alimenticios en exportaciones con justas retenciones remunerativas a la liquidez de un estado. No es para desconsiderar la atención a estas temáticas, si se entiende también que estas innovaciones del área de la biotecnología, son susceptibles de revisarse con sensibilidad para comprender que estas prácticas también  pueden ser la evolución de tradicionales formas de trabajar la naturaleza para su eficiencia: los injertos en las plantaciones es una tradición que nadie acusaría de tecnocatastrófica. Y si este fuese el caso, o la observacion sobre estas innovaciones estuviese correctamente dirigida, podría también ser la oportunidad de prácticas correctas que generan círculos virtuosos económicos. El control sobre esto impedirá que no se produzcan apropiaciones de patentes y por lo tanto posiciones extorsivas de control de las provisiones que pueden ser únicas si el avance es tan significativo como para no poder competir contra la “oferta genética”.

Este tema no es tapa, ni subtapa, ni figura en la agenda. Queda relegado a la página 41 de la sección SOCIEDAD de la versión impresa. No figura en la sección tecnología siquiera. La nota está acompañada de un recuadro donde relatan la ALFOMBRA PARA LA PRESIDENTA que se colocó para recorrer las instalaciones de las cabras. No sólo eso, la presidenta estuvo los días anteriores diciendo que habría que clonar a Messi (son tiempos mundiales) y ¡¡¡¡Clarín no recogió el guante!!!! Se me ocurren títulos a borbotones: EL PLAN OSCURO K PARA CLONAR MORENOS Y TOMAR LA PATAGONIA. CRISTINA ESTARIA EVALUANDO CLONARSE Y FESTEJAR EL TRICENTENARIO. COBOS ES UN CLON, EL VERDADERO ESTA SECUESTRADO POR EL KIRCHNERISMO (eso explicaría su letargo ausente)

Sí en cambio es noticia el casamiento entre personas del mismo sexo, la formación del niño en una familia homoparental nos preocupa y ahí asiste la filosofía porque la llaman. Si la preocupación es por la vida, por esos terceros afectados, supone quien suscribe, tendría que existir una preocupación similar por estos temas que también implican terceros. Aparentemente le molesta más al hombre común un niño de padres homosexuales que un niño clonado.

Clarin necesitas ayuda y todos necesitamos una política de tecnología eficiente, porque pasado el chubasco doméstico estas temáticas van a ocupar las tapas seguro.

Steve Jobs es Dios:

Resucita de los muertos a través del misterio, le diagnosticaron cáncer o se hizo un transplante de órganos, su enfermedad del año pasado estuvo envuelta en el misterio que la fe perdona. Ha resucitado entre los muertos y acá yace enhiesto sobre el escenario con su túnica mortal: ese par de Levis y su clásica polera negra de algodón. Resucita y se parece a nosotros.

Baja cada tanto a la tierra a decirnos qué cumplirá nuestros deseos. Se hace cuerpo en keynotes para contarnos qué es lo que vamos a necesitar para Ser de ahí mismo en adelante. Su palabra, como la de Dios, es performativa: al nombrar, crea. Sus dichosas y omnipresentes intervenciones le dicen al mundo en simultáneo que One More Thing, Hé Aquí El Nuevo Objeto que encaja JUSTO en lo que deseábamos ayer. Pone delante nuestro el objetivo de nuestras vidas. En su escena en la tierra enfrenta nuestros deseos con cosas concretas comprables en cuotas. Ya sabemos para qué estamos: adquirir Ello. Esto que nos cuelga de las manos ya no es. Ello sí, vivimos para conseguirlo, de cualquier manera, empieza el ciclo. “This changes everything. Again” dice la campaña del nuevo nuevo teléfono que inventó Steve en otra epifanía de las suyas que nos cambian la vida y nos dan un sentidito nuevamente. Nuevamente again.

Es tan bueno Steve, tan carismático y piadoso con los humanos endeudados de los países del primer mundo, que sus creaciones materializan de los comentarios histéricos de los fetichistas de los gadgets. Sólo es escuchar qué desean, hacer un plan de negocios, y cumplir una cuota de sus deseos en cuotas. Es el génesis, la creación de las histerias, la mercancía que suple nuestros deseos, again. Steve Jobs nos ayuda a Ser, a explicarnos para qué estamos acá. ¿Y el vacío Steve? ¿Qué hacer con el vacío de la caja abierta? ¡Las Stores! Tiendas veinticuatrohorasporsietesdías sin humanos que medien, para consumir ruido en forma de tool, juqguetitos, pelis, organizadores…toda clase de herramienta de software tendiendo al infinito. El Padre creador Steve nos dará de aquí en adelante todo lo que necesitemos y evitará todo lo que no necesitemos, será impiadoso con aquellos que incumplen sus términos y garantías para usar su canal a la conciencia de los humanos. Gracias Steve por no abandonarnos entre tus descensos a la tierra, ahora con las Stores, y las Ibooks, podremos meter dentro nuestro su creación y él nos proveerá de todo lo que necesitemos.

El será eterno y omnipresente, siempre que vayamos alguna vez en nuestra vida a la Meca, sus Stores físicas repartidas por el (primer) mundo, allí piadosos constrictos humanos nos enseñarán los preceptos de la Iglesia Apple. La Meca vale cada centavo de lo que cuesta ir hacia ella, pisos impolutos, ascensores sin botones (en la Store de Japón el ascensor no usa botones, sólo se detiene en todos los pisos, a Steve no le gustan los botones y prefiere que a nosotros nos guste así) La iglesia metodista del diseño Steve Jobs es la forma más parecida al paraíso del consumo que alguna vez pisaremos, el único engorro aún es pagar, manejar dinero en billetes. Steve ya trabaja en eso también, mejorará nuestra experiencia al dictar que los nuevos IPad sólo podrán comprarse con tarjeta de crédito. Creo que odia que los empleados vayan al baño, es una lástima aún tener que usar humanos para el contacto con el público, pero por ahora no existe otra manera.

Siempre que puedas hacer un pequeño sacrificio en mínimas cuotas, podrás Ser.  Sino no. Después de todo ¿es algo justo no? en esta Iglesia hay reclamos del cliente. Pero la anterior era algo más honesta, se permitía confesar que lo suyo era la conquista. Esta nueva es un poco más sofisticada a precio de ser esquiva: nunca asumirá los sacrificios que tiene que hacer en nombre de existir. Como sería asumir que sus fabricante de teléfonos como Foxconn, el del nuevo IPhone , a veces suiciden a sus empleados con condiciones sub humanas de trabajo para poder cumplir con las demandas de las mercancías en las stores luego que Steve las anuncia en sus descensos a la tierra. Steve es tirano con la logísticas de sus milagros, pequeños sacrificios para grandes resultados, you know.

Un sólo pecado se le escapa a Steve, sólo un detalle: no nos explica qué somos, sólo nos hace existir. Por eso nuestra desorientación. Es prioritario para el Vicepresidente de Marketing (palabra mundial que se escribe igual en todos los idiomas) de Apple que urgente piensen en la explicación existencial para que los sujetos existan. Si no no hay Dios que aguante. Ya con eso puede reinar para siempre sobre la tierra. Falta sólo el detalle de por qué corremos la carrera al consumo que Steve nos dicta, con esto resuelto no hay límites, sobre todo hoy donde las dudas ya están aplacadas en la historia. ¿Alguien imagina otro mundo posible? Lo que reina es el Mercado y es casi una verdad de perogrullo. Un Mercado, con suerte, un poco menos obsceno para pavonearse de sus excesos, un Mercado que mata cada tanto a alguien como chivo expiatorio de su mensaje: un Madoff, algunos banqueros, a Grecia. No hay muchas discusiones, este es el modelo al que todos deben adherir a riesgo de no Ser. Hay que enchufarse al dios Mercado, y Steve nos da el cómo, o el mejor, la mejor forma de estar en el cielo. Cielo bautizado como The Cloud. Pueden usarse otras religiones pero la mejor forma de hacerlo, la vía más rápida a lo sagrado, es la forma Apple. Profesada por  los apóstoles ingenieros de Apple, esos sacerdotes templarios a los que Steve les hace hacer un voto de silencio entre keynote y keynote.

Stevie es iracundo también con quien cruza su camino, Adobe no le gustaba y el dejó caer su poder para aplacar su pecado mortal: fue a parar al infierno de lo viejo. Donde están las almas en pena de lo out, lo uncool. Cada tanto aparece un enviado que atraviesa los círculos del infierno del olvido como moda Vintage. Vuelve la imagen de su alma por una temporada para regresar al más lejano círculo del infierno, lo que Acaba de Ser. Sólo Steve tiene ese poder hoy, se concentra en su dedo índice cuando señalando una disquetera, un puerto serie, o el Flash…dice, Esto ya no será admitido en mi Iglesia. Sea dicho, que se imprima como estándar.

Que así sea. Suenan las trompetas de Jehová Jobs anunciando la llegada ¡A por sus mercancias plebeyos!

Sueño con la vida de un asegurador que evalúa las tripas de un micro destruido por un choque, un micro. Un micro hecho pedazos, tripas destrozadas de fierro. El asegurador piensa en cuál es el costo del micro para la empresa, si se puede recuperar, cuánto vale. Cómo cargar los hechos en el informe. Cree estar convencido que las manchas de sangre no hacen mella en él. Me despierto rogando que el chofer esté concentrado. Ruego por lo mismo cuando estoy en el baño y siento como pasan a cinco centímetros monstruos de fierro en dirección contraria a todo kilómetro por hora en la ruta mojada. Qué azaroso es estar vivo.

La villa miseria existe: las vestiduras rasgadas del empresario esnob preocupado por cómo nos ven afuera. El micro avanza lento cuando entra en la terminal y se ve la locura arquitectónica de vivir de changas. Desorden desorden. Cinco pesos la cerveza parallevar. Se ven dos zapatos lindos, preguntaría el precio, parecen buenos. Estoy seguro que con una lustrada uno podría ir a una reunión de altísimo nivel, y esconderlos raudo bajo la mesa. Si alguien nos examina estoy seguro que esos zapatos pasan la prueba con un poco de cuidado ¿Serán de mi talle? si me quedan un poco grande los compraría igual. Los policías cinco reunidos hablando a metros de las mantas con los zapatos y el kiosco improvisadísimo. El micro da la vuelta y aparece el cielo gris de la ciudad. Horrible ciudad hoy.

Bolsos frágiles. Churros, carnes, grasa. La paleta de colores no abunda en brillantes, cielo gris, caras beige. El ruido de la ciudad ese runrun horrible. Inmunda ciudad, charcos, bolsas. En la esquina atraviesan las vías que llegan hasta las entrañas del sistema. Ahí se dirige el camión de casi 200 metros de largo, me ensordece el ruido de sus chapas sueltas cuando levanto la vista para ver donde terminan las ruedas que pisan casi sobre mis zapatillas. DARWIN se lee en la marca de su carroceria mientras se adentra en el agujero de la ciudad, ahí donde suceden las cosas que se ven en la superficie, el vivir diario donde ahora cruzamos la calle todos sin entender el chiste fácil de la evolución. DARWIN dice el camión. Corre estúpido, cogé, salí, mentí, camina, apurate. DARWIN dice el camión y uno se siente una hormiga.

El puño del bastón era una mini sopapa. O un catéter recortado. No me imagino el origen de ese pedazo de goma que usa de empuñadura para el bastón, tiene el color de la goma médica, ese color que se ve a través de los dedos de una enfermera cuando le están por meter a un enfermo algo por atrás. Un catéter, algo inmundo médico, industrial. Color de plástico sopapa, algo blandito barato y duradero. Útil para la empuñadura de un bastón que continúa con una madera negra también posiblemente de escoba lijada ¿Habrá probado otras empuñaduras que no dieron resultado? ¿será que la empuñadura de goma médica la eligieron sus manos descartando las que no le sirvieron? El pantalón de lana sostiene esa agendita que le ponen arriba los chicos que pasan a dejar cositas a los pasajeros del subte. No se mueve la cara vieja, ni la mano arriba del bastón. No se inmuta por la gota perfecta de sudor mercúreo que se le descuelga desde sus patillas. Una mosca tampoco lo conmovería en absoluto. Como a esos caballos hechos mierda que habrá mirado en un campo cuando era chico, en un país imposible e irreal visto desde el subte, esos caballos viejos inmutables con la cara llena de moscas ¿Cómo no le pesa esa agendita en su pierna?